Comienza el camino de vuelta a casa...
lunes, 31 de mayo de 2010
miércoles, 26 de mayo de 2010
domingo, 23 de mayo de 2010
viernes, 21 de mayo de 2010
cómo hollarán los dientes el nombre
de la tierra, cansados
de morder farolas y desatar
los hierros huérfanos de movimiento
hasta deshojar el límite
de los ojos mudos y lamer
el grito - este miedo
que es el óxido
cómo volverán las manos
la desnudez de origen
punto último de converger los días,
vocabulario a golpe de colgarse
de la cama ajena y disfrutar
vacío el pronombre extraño
sobre el pronombre propio
en avalancha de perfiles por la noche
abajo hacia las afueras, hacia los parques
donde enterramos la inocencia
así la voz, en la introspectiva línea
de las letras
así la identidad, en el vahído azul
de los cristales
miércoles, 19 de mayo de 2010
lunes, 17 de mayo de 2010
y las cubre el manto
de hielo erizado, alas a punto
de ser viento y cortar las puertas
y la espalda
al fondo del acantilado
abierto contra la boca
de la inmensidad, pronombre astilla
del salto vértigo del
verbo deshaciendo en palomas
los siete prófugos
de la doliente identidad -fantasmas
huyendo de letra al cuerpo
gastando el ángulo de la vertical
espera de asistirse al propio nacimiento, en descenso
el tiempo de este mes azul
como la tumba de dios
y sus treinta y un cadáveres de folio blanco
que ni en seis siglos de dormir a solas
darían a pago un aire otro que acompañase
la costumbre de arañar el paladar
con el cuchillo ajeno, el amor de
aquello que no es
propio
gastando a nube derramada
la tierna espera
de almozarse el mismo estómago y deglutirse
el hombre, la división final, hasta el comienzo
de la inercia
miércoles, 12 de mayo de 2010
La guerra
No es así solo que escriba sin más las letras. No es únicamente de las paradas ahogadas para autobuses ahogados, cansados de ser solo la noche, que persiste invierno en caída libre. No es tan solo de nominar las formas intangibles y hacerlas sucesión imprecisa, como si el miedo se encontrase al llegar más que al salir. No es la huida, ni el túnel congelando la luces últimas, ni tu cuerpo sobrio -o no tan sobrio- expirando años, sueños, caparazones de papel y verso tras las ventanas que abro cuando te hago el amor. No es el origen ni la razón que no existe. No por la filosofía de los hombres grandes ni por la filosofía de los bolsillos desterrados.
Si acaso este saberse de extranjero que no anula las horas… -aunque tampoco.
Y es que puedes verte a ti sujetando estos papeles en las manos, a mi escribiendote con mi gato sujetado al marco de la ventana -y no sé si es una cría o quiere suicidarse- a todas las personas ahí fuera, viviendo sus vidas; a toda la gente del mundo. E incluso los que nazcan hoy, todos, dentro de cien años, habremos muerto.
Y estaremos muertos toda la eternidad.
Así afirmo la guerra. El combate libre por la libre voluntad del espíritu dinámico del hombre que se niega a someterse.
Así afirmo la guerra. Que si nada tiene al final sentido, el espíritu debe al menos enfrentarlo, no narcotizarse.
Así afirmo la guerra.
Y tres veces la firman mis verbos, la sangre…
sábado, 8 de mayo de 2010
driftwood
Habráse de caer la lluvia y el perfil de los edificios.
Y seguro correrán las calles, mil casas a distancia de cualquier lugar parecido a casa, solas las botas, el sabor de tiempo, la costumbre de loco vagabundo.
Y no habrá lugar al que volver, sin nadie que espere ni nadie a quien esperar, tocando el cielo con las puntas de las alas.
Se acerca, sí, se acerca el final de la línea, y habrá de aparecer la puerta.
Habrá de volverse el punto sin retorno.
Y de todo lo que puedas hacer, hazlo todo
menos tener cuidado.
Segunda estrella a la derecha
y todo recto
hacia el amanecer.
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